Dam'lo

Aux armes citoyens
T'entends le bruissement du confinement qui s'immisce et crépite?
Que restera t-il de nous sans cette parenthèse, sans les tactiques de nos peaux lithiques?
Formez vos bataillons gaulois aux pieds de granite.
Hic. Ivresse des heures où tu courrais la gueuse ou rien n'habillait mieux ton regard que le voile des moments de paix.
Batailles drapées dans cette existence calibrée.
Hic, rotais-je. De toi a moi cette vie en bouteille me sèche.
Ton âme qui s'abreuve du prêche de la libération,
Prudence des pas hors dérogation.

Si la haine de l'injustice est universelle,
Sa capacité à résister, riposter, moins.
"Ne faisons pas preuve de défaitisme" car la santé n'a pas de prix. Pourtant...
Reste l'ivresse des heures de pointes faisant cohabiter nos solitudes angoissée.
La question converge vers l'État de nécessité.
Aujourd'hui à l'abri, j'habite ma propre vie avec gravité.
L'oisiveté m'embourgeoise: je lis, j'écris, je pense. Donc suis-je?
À cinq dans 30 mètres carrés,
de ton bourreau plus moyen de t'échapper.
C'est ça aussi, l'État de nécessité. Cloîtré.
Ton corps en boîte, ton esprit s'empâte.
Prends garde car il faudra sortir de la caverne,
Regarder l'ombre derrière le bureaucrate.

Silence, tu ressens.
Aujourd'hui t'es l'Invité de ce rendez-vous en tête-à-tête forcé.
Heureusement t'as ton tel pour tenir la chandelle...
L'État a fait de tes craintes un lieu, un territoire, c'est là, c'est toi.
T'entends la rue bourdonner, ton palpitant s'emballer.
Si périmètre du cœur isolé, personne avec qui se cloîtrer.
Absence d'iris ou exister.
Et puis tu voyais pas tes proches si éloignés.
Halète, halète, halète, silence... pu**in quelle violence le mal-être.
Elle est très petite cette kitchenette, tout juste la place d'y caser une femmelette.
Ayez pitié Saint Lexomil,
Sainte Prozac et Deroxat, pour les âmes esseulées, qui avaient oublié que c'est sain de s'ennuyer et de garder une cadence modérée.

Ma soeur dit "All-one", et j'ai du mal à le digérer. Je vais passer des années à ruminer, chercher sans trouver à quels saints me vouer.
Être un tout, seule.
Ma sœur cultive, comme une mère veille, son âme, son esprit, ses mouvements.
Trinité bénie qui lui donne le don de parvenir, même dans le fumier, à semer.
Elle lève le voile de tes yeux embrumés, elle exorcise avec fracas les démons que tu as.
Elle dit qu'il faut plus d'air, qu'aimer, vivre à bout de souffle, c'est comme refuser de construire sa maison sur du roc.
Dixit Jésus. Et toi t'es là, genre bouche cousue...
Tout ce qui brille n'est pas or, les jolies fleurs sont des fois inodores.
Qu'être "TOUT", "SEULE" soit la cuirasse de ton aura, ton blason.
Comme une Bonne sœur porte ta schneck bien haut sous le menton.