Voidopt

Quand est-ce que les urgentistes sont arrivés ? Il ne le sait pas exactement, y en a un qui lui demande de serrer sa main. Ça s’est passé il y a longtemps ? Quand il en vient à calculer, à chercher des moments-crochets pour savoir à quel moment la première charge de courant est arrivé, il n’est pas sûr. Normalement c’est comme ça qu’il s’y retrouve, il donne au temps la forme d’un mur hérissé de crochets et il escalade le mur à mains nues pour explorer le passé. Mais là, il n’arrive à rien, il a même du mal à savoir son âge. Ce foutu temps est différent maintenant, il s’est ramolli, le mur est mou, relâché comme un élastique distendu, m*rde… L’infirmier lui parle toujours, mais ses doigts sont en pierre. Il se voit sur le plancher avec le sèche-cheveux dans la main. Mais les urgentistes ne sont pas encore arrivés. Et les policiers photographient, d’autres font des relevés. Tout ça surgit dans sa tête comme des éclats de verre illuminés par le soleil. L’infirmier le pique avec une seringue, lui injecte un truc dans le bras. De l’adrénaline synthétique, comme dans ce documentaire sur Youtube qu’il a vu il y soixante-dix-sept jours. Tout s’éclaircit, le monde devient précis et fin comme les lames de cutter scotchées sous son bureau. Il est de retour au présent. Ses oreilles se débouchent, l’errant sort de son appartement, glaçant l’air sur son passage. Le brouhaha des discussions et le claquement des portières. La flic qui attend dehors capte le changement de température. Son instinct lui dit de suivre la trace de ce changement, hors de la maison, dans la nature. Ça l’amène à crapahuter dans le champ, jusqu'à la lisière. À passer entre les fourrés, les buissons d'épines. La toile de l'araignée bleue au dessus de sa tête. Le sentier jusqu'à une vieille grange. Derrière la porte en bois, dans un endroit isolé, rempli de souvenirs et de marques charbonneuses tracées dans l'obscurité des coins. On entrepose des choses anciennes dans des containers profonds et sombres, avant de refermer la porte.

Léon décolle son visage lacéré du sol ensanglanté. D'autres foreuses parcourent son crâne, et d'autres embouteillages de viande et de sang. Je suis en vie, crie la partie gauche de son cerveau, je suis mort, répond la partie droite. Des vagues froides transforment sa pensée en fumée effilée par le vent. L'autre personne porte une soutane brune, elle chantonne, les mots n'existent plus mais Léon reconnaît le rythme... Alors, une angoisse remue derrière ses côtes, une angoisse épaisse comme une carcasse de porc, et glacée comme une chambre froide.

-J'en connais des tas tu sais, mais celle du chien… ha ha, hahaha !

Son rire ressemble aux rires enregistrés d’attractions foraines minables.

-Minable toi-même mon Léon, c'est pas gentil d'insulter celui qui sauve ta vie… Quoi que… si tu restes là à rêvasser... sûr que t’y crèveras sur ton carrelage. T'iras rejoindre ta folledingue de mère. Une éternité de réprimandes castratrices, je peux te l’assurer.

-Qui… êtes-vous ?
-On me donne bien des noms, mais tu peux m'appeler le navigateur, Jonas pour les amis.
-Qu’est-ce que vous… faites là ?

Il se lève, tendu comme un ressort de matelas, s’approche du visage de Léon. Jonas a des yeux fixes de poupée, il sent la poussière de grenier.

-Vaste question mon mignon, ta mère m'avait appelée avant sa mort. Un appel en tout bien tout honneur, croix de bois croix de fer. Je lui rendais service en échange de quoi elle m'offrait une pierre, un beau bijou qui a pour moi une valeur... sentimentale, mais!