Alex Toledo

Quizá sea porque me ven como si no estuviera bien de la cabeza mientras yo los percibo como idiotas. El choque cultural más demacrado. ¿Quién baja a decir quién está equivocado?
Si la perspectiva es una cosa subjetiva.
Quizá porque piensen que a veces digo cosas exageradamente distintas a su razonamiento.
Mientras yo lo he denominado como: preferiblemente frívolo y abierto que ardiendo y omitiendo.
Quizá, pero…
¿Quién baja a decirnos qué es lo acordado?
Si hay guerras por todos lados y nadie baja a detener el caos.
Si hay gente que se retuerce en agonía y solo dicen: “Es la naturaleza, hija mía”.
Lo he preguntado tantas veces y todos resultan materialistas de su propio reflejo, pero dicen que tiene a ese ente en su ser haciéndolos mejores personas, mientras yo, que me señalan como equivocada, hago sin tanto alarde todo lo que ellos dicen que hay que hacer mientras ellos hacen lo que dicen que no hay que hacer.
La única diferencia es que el intelecto es una cuestión compleja de explicar, y decirlo con el humo saliendo de la boca lo hace sonar mal, para ellos, pero en la práctica da el mismo resultado.
¿Quién baja y dice quién es mejor matemático?
Porque el determinarse como bueno o malo va más allá de un templo y un guía,
va más allá del criterio.
Quizá sea que vaya más juiciosamente al sentido común.
Puede que ellos sean más felices al no entender determinadas cosas, pero
¿Quién baja y me quita esta prepotencia?
O, a fin de cuentas, ya encontrándome agotada les termine dando por acertando.
Sin embargo, para mí siguen siendo unos idiotas, tanto como yo.
Estar equivocado es quizá la verdadera forma de tener razón.
Y tener razón sea quizá, una forma de estarse equivocando a cada rato para saber dónde sí y donde no.
Pero, vacilando, te terminas encontrando con el hecho que entre ese si o no, el tiempo nunca se detiene.
Los lunares como los pecados.
Si te arrepentís no importan cuántos,
el tiempo los borra como borra las pieles.
Lo digo, eso no quita el que los siga percibiendo como idiotas que tiran lo que tienen cuando añoraban antes de alcanzarlo, me incluyo en toda la oración.
Diferente dirección, el mismo camino.
Diferente ecuación, el mismo resultado.
Por recapacitados que sonemos, seguimos gritando a solas en interior.
¿Quién dice: yo me he encontrado?
No mintiéndome en todo caso.

¿Qué es la muerte, sino el estado de una transición a otra de la que nada se sabe?
¿Y qué con todo lo que amé,
y con los labios que besé?
¿La muerte se los llevará a un lugar escondido?

¿Y qué con todo el resentimiento que quemaba mi ser,
la muerte lo irá disolviendo?

¿Qué es la muerte sino un adiós permanente?
Cerrar los ojos y despojarse
de todo el peso de aquello corpóreo
que agotaba cada célula, cada poro.

La aflicción desaparece
cuando el cuerpo se doblega ante la nada.
Se disipan las rabias,
se disipa el dolor,
pero ¿y el amor?

Qué tristeza
que todas las vistas se vayan
a donde nadie las vea.
En la pupila ya no penetra la luz.

La voz se va apagando
hasta apenas transmitir la idea,
y todo lo que complementa lo que se es
se descomplementa para dejar de ser.

Es tan liviano el aire
para el que se va sin saber a dónde,
pero tan complejo
para el que se queda
aún soportando lo que es ser.

¿Qué es la muerte
sino simplemente
dejar de ser?
Árbol deshojado
Luna ennublecida.

¿Qué es la muerte, sino el estado de una transición a otra de la que nada se sabe?
¿Y qué con todo lo que amé,
y con los labios que besé?
¿La muerte se los llevará a un lugar escondido?

¿Y qué con todo el resentimiento que quemaba mi ser,
la muerte lo irá disolviendo?

¿Qué es la muerte sino un adiós permanente?
Cerrar los ojos y despojarse
de todo el peso de aquello corpóreo
que agotaba cada célula, cada poro.

La aflicción desaparece
cuando el cuerpo se doblega ante la nada.
Se disipan las rabias,
se disipa el dolor,
pero ¿y el amor?

Qué tristeza
que todas las vistas se vayan
a donde nadie las vea.
En la pupila ya no penetra la luz.

La voz se va apagando
hasta apenas transmitir la idea,
y todo lo que complementa lo que se es
se descomplementa para dejar de ser.

Es tan liviano el aire
para el que se va sin saber a dónde,
pero tan complejo
para el que se queda
aún soportando lo que es ser.

¿Qué es la muerte
sino simplemente
dejar de ser?
Árbol deshojado
Luna ennoblecida.